El anciano pintor Wang-Fô y su discípulo
Ling erraban por los caminos del reino de Han.
Avanzaban lentamente, pues Wang-Fô se
detenía durante la noche a contemplar los astros y
durante el día a mirar las libélulas. No iban muy cargados,
ya que Wang-Fô amaba la imagen de las
cosas y no las cosas en sí mismas, y ningún objeto del
mundo le parecía digno de ser adquirido a no ser
pinceles, tarros de laca y rollos de seda o de papel de
arroz. Eran pobres, pues Wang-Fô trocaba sus
pinturas por una ración de mijo y despreciaba las
monedas de plata. Su discípulo Ling, doblándose
bajo el peso de un saco lleno de bocetos, encorvaba
respetuosamente la espalda, como si llevara encima
la bóveda celeste, ya que aquel saco, a los ojos de
Ling, estaba lleno de montañas cubiertas de nieve,
de ríos en primavera y del rostro de la luna de verano.
Ling no había nacido para correr los caminos
al lado de un anciano que se apoderaba de la
aurora y apresaba el crepúsculo. Su padre era
cambista de oro; su madre era la hija única de un
comerciante de jade, que le había legado sus
bienes maldiciéndola por no ser un hijo. Ling había
crecido en una casa donde la riqueza abolía las
inseguridades. Aquella existencia, cuidadosamente
resguardada, lo había vuelto tímido: tenía miedo
de los insectos, de la tormenta y del rostro de los
muertos. Cuando cumplió quince años, su padre
le escogió una esposa, y la eligió muy bella, pues
la idea de la felicidad que proporcionaba a su hijo
lo consolaba de haber llegado a la edad en que la
noche sólo sirve para dormir. La esposa de Ling
era frágil como un junco, infantil como la leche,
dulce como la saliva, salada como las lágrimas.
Después de la boda, los padres de Ling llevaron
su discreción hasta el punto de morirse, y su hijo
se quedó solo en su casa pintada de cinabrio, en
compañía de su joven esposa, que sonreía sin cesar,
y de un ciruelo que daba flores rosas cada
primavera. Ling amó a aquella mujer de corazón
límpido igual que se ama a un espejo que no se
empaña nunca, o a un talismán que siempre nos
protege. Acudía a las casas de té para seguir la
moda, y favorecía moderadamente a bailarinas
y acróbatas.
Una noche, en una taberna, tuvo por compañero
de mesa a Wang-Fô. El anciano había bebido,
para ponerse en un estado que le permitiera
pintar con realismo a un borracho; su cabeza se
inclinaba hacia un lado, como si se esforzara por
medir la distancia que separaba su mano de la
taza. El alcohol de arroz desataba la lengua de
aquel artesano taciturno, y aquella noche, Wang
hablaba como si el silencio fuera una pared y las
palabras unos colores destinados a embadurnarla.
Gracias a él, Ling conoció la belleza que reflejaban
las caras de los bebedores, difuminadas por
el humo de las bebidas calientes, el esplendor tostado
de las carnes lamidas de una forma desigual
por los lengüetazos del fuego, y el exquisito color
de rosa de las manchas de vino esparcidas por los
manteles como pétalos marchitos. Una ráfaga de
viento abrió la ventana; el aguacero penetró en la
habitación. Wang-Fô se agachó para que Ling
admirase la lívida veta del rayo y Ling, maravillado,
dejó de tener miedo a las tormentas.
Ling pagó la cuenta del viejo pintor; como
Wang-Fô no tenía ni dinero ni morada, le ofreció
humildemente un refugio. Hicieron juntos el
camino; Ling llevaba un farol; su luz proyectaba
en los charcos inesperados destellos. Aquella noche,
Ling se enteró con sorpresa de que los muros
de su casa no eran rojos, como él creía, sino
que tenían el color de una naranja que se empieza
a pudrir. En el patio, Wang-Fô advirtió la forma
delicada de un arbusto, en el que nadie se había
fijado hasta entonces, y lo comparó a una mujer
joven que dejara secar sus cabellos. En el pasillo,
siguió con arrobo el andar vacilante de una hormiga
a lo largo de las grietas de la pared, y el
horror que Ling sentía por aquellos bichitos se
desvaneció. Entonces, comprendiendo que
Wang-Fô acababa de regalarle un alma y una
percepción nuevas, Ling acostó respetuosamente
al anciano en la habitación donde habían muerto
sus padres.
Hacía años que Wang-Fô soñaba con hacer
el retrato de una princesa de antaño tocando el
laúd bajo un sauce. Ninguna mujer le parecía lo
bastante irreal para servirle de modelo, pero
Ling podía serlo, puesto que no era una mujer.
Más tarde, Wang-Fô habló de pintar a un joven
príncipe tensando el arco al pie de un alto cedro.
Ningún joven de la época actual era lo bastante
irreal para servirle de modelo, pero Ling mandó
posar a su mujer bajo el ciruelo del jardín. Después,
Wang-Fô la pintó vestida de hada entre
las nubes de poniente, y la joven lloró, pues
aquello era un presagio de muerte. Desde que
Ling prefería los retratos que le hacía Wang-Fô
a ella misma, su rostro se marchitaba como la flor
que lucha con el viento o con las lluvias de verano.
Una mañana la encontraron colgada de las ramas
del ciruelo rosa: las puntas de la bufanda de seda
que la estrangulaba flotaban al viento mezcladas
con sus cabellos; parecía aún más esbelta que de
costumbre, y tan pura como las beldades que cantan
los poetas de tiempos pasados. Wang-Fô la
pintó por última vez, pues le gustaba ese color
verdoso que adquiere el rostro de los muertos.
Su discípulo Ling desleía los colores y este trabajo
exigía tanta aplicación que se olvidó de verter
unas lágrimas.
Ling vendió sucesivamente sus esclavos, sus
jades y los peces de su estanque para proporcionar
al maestro tarros de tinta púrpura que venían
de Occidente. Cuando la casa estuvo vacía, se
marcharon y Ling cerró tras él la puerta de su
pasado. Wang-Fô estaba cansado de una ciudad
en donde ya las caras no podían enseñarle ningún
secreto de belleza o de fealdad, y juntos ambos,
maestro y discípulo, vagaron por los caminos del
reino de Han.
Su reputación los precedía por los pueblos,
en el umbral de los castillos fortificados y bajo el
pórtico de los templos donde se refugian los peregrinos
inquietos al llegar el crepúsculo. Se decía
que Wang-Fô tenía el poder de dar vida a sus pinturas
gracias a un último toque de color que añadía
a los ojos. Los granjeros acudían a suplicarle
que les pintase un perro guardián, y los señores
querían que les hiciera imágenes de soldados.
Los sacerdotes honraban a Wang-Fô como a un
sabio; el pueblo lo temía como a un brujo. Wang
se alegraba de estas diferencias de opiniones que
le permitían estudiar a su alrededor las expresiones
de gratitud, de miedo o de veneración.
Ling mendigaba la comida, velaba el sueño de
su maestro y aprovechaba sus éxtasis para darle
masaje en los pies. Al apuntar el día, mientras el
anciano seguía durmiendo, salía en busca de paisajes
tímidos, escondidos detrás de los bosquecillos
de juncos. Por la noche, cuando el maestro, desanimado,
tiraba sus pinceles al suelo, él los recogía.
Cuando Wang-Fô estaba triste y hablaba de su
avanzada edad, Ling le mostraba sonriente el
tronco sólido de un viejo roble; cuando Wang-Fô
estaba alegre y soltaba sus chanzas, Ling fingía
escucharlo humildemente.
Un día, al atardecer, llegaron a los arrabales
de la ciudad imperial, y Ling buscó para Wang-
Fô un albergue donde pasar la noche. El anciano
se envolvió en sus harapos y Ling se acostó junto
a él para darle calor, pues la primavera acababa
de llegar y el suelo de barro estaba helado aún.
Al llegar el alba, unos pesados pasos resonaron
por los pasillos de la posada; se oyeron los susurros
amedrentados del posadero y unos gritos de
mando proferidos en lengua bárbara. Ling se estremeció,
recordando que el día anterior había
robado un pastel de arroz para la comida del
maestro. No puso en duda que venían a arrestarlo
y se preguntó quién ayudaría mañana a Wang-Fô
a vadear el próximo río.
Entraron los soldados provistos de faroles.
La llama, que se filtraba a través del papel de colores,
ponía luces rojas y azules en sus cascos de
cuero. La cuerda de un arco vibraba en sus hombros,
y, de repente, los más feroces rugían sin
razón alguna. Pusieron su pesada mano en la
nuca de Wang-Fô, quien no pudo evitar fijarse
en que sus mangas no hacían juego con el color
de sus abrigos.
19
Ayudado por su discípulo, Wang-Fô siguió
a los soldados, tropezando por unos caminos desiguales.
Los transeúntes, agrupados, se mofaban
de aquellos dos criminales a quienes probablemente
iban a decapitar. A todas las preguntas que
hacía Wang, los soldados contestaban con una
mueca salvaje. Sus manos atadas le dolían y Ling,
desesperado, miraba a su maestro sonriendo, lo
que era para él una manera más tierna de llorar.
Llegaron a la puerta del palacio imperial, cuyos
muros color violeta se erguían en pleno día
como un trozo de crepúsculo. Los soldados obligaron
a Wang-Fô a franquear innumerables salas
cuadradas o circulares, cuya forma simbolizaba
las estaciones, los puntos cardinales, lo masculino
y lo femenino, la longevidad, las prerrogativas del
poder. Las puertas giraban sobre sí mismas mientras
emitían una nota de música, y su disposición
era tal que podía recorrerse toda la gama al atravesar
el palacio de Levante a Poniente. Todo se
concertaba para dar idea de un poder y de una
sutileza sobrehumanas y se percibía que las más
ínfimas órdenes que allí se pronunciaban debían
de ser definitivas y terribles, como la sabiduría de
los antepasados. Finalmente, el aire se enrareció; el
silencio se hizo tan profundo que ni un torturado
se hubiera atrevido a gritar. Un eunuco levantó una
cortina; los soldados temblaron como mujeres,
y el grupito entró en la sala en donde se hallaba el
Hijo del Cielo sentado en su trono.
Era una sala desprovista de paredes, sostenida
por unas macizas columnas de piedra azul. Florecía
un jardín al otro lado de los fustes de mármol
y cada una de las flores que encerraban sus bosquecillos
pertenecía a una exótica especie traída de
allende los mares. Pero ninguna de ellas tenía perfume,
por temor a que la meditación del Dragón
Celeste se viera turbada por los buenos olores.
Por respeto al silencio en que bañaban sus pensamientos,
ningún pájaro había sido admitido en el
interior del recinto y hasta se había expulsado de
allí a las abejas. Un alto muro separaba el jardín
del resto del mundo, con el fin de que el viento, que
pasa sobre los perros reventados y los cadáveres
de los campos de batalla, no pudiera permitirse ni
rozar siquiera la manga del Emperador.
El Maestro Celeste se hallaba sentado en un
trono de jade y sus manos estaban arrugadas como
las de un viejo, aunque apenas tuviera veinte
años. Su traje era azul, para simular el invierno, y
verde, para recordar la primavera. Su rostro era
hermoso, pero impasible como un espejo colocado
a demasiada altura y que no reflejara más que los
astros o y el implacable cielo. A su derecha tenía al
Ministro de los Placeres Perfectos y a su izquierda
al Consejero de los Tormentos Justos. Como sus
cortesanos, alineados al pie de las columnas, aguzaban
el oído para recoger la menor palabra que
de sus labios se escapara, había adquirido la costumbre
de hablar siempre en voz baja.
—Dragón Celeste —dijo Wang-Fô, prosternándose—,
soy viejo, soy pobre y soy débil. Tú eres
como el verano; yo soy como el invierno. Tú tienes
Diez Mil Vidas; yo no tengo más que una y pronto
acabará. ¿Qué te he hecho yo? Han atado mis manos
que jamás te hicieron daño alguno.
—¿Y tú me preguntas qué es lo que me has
hecho, viejo Wang-Fô? —dijo el Emperador.
Su voz era tan melodiosa que daban ganas de
llorar. Levantó su mano derecha, que los reflejos
del suelo de jade transformaban en glauca como
una planta submarina, y Wang-Fô, maravillado por
aquellos dedos tan largos y delgados, trató de hallar
en sus recuerdos si alguna vez había hecho del
Emperador o de sus ascendientes un retrato tan
mediocre que mereciese la muerte. Mas era poco
probable, pues Wang-Fô, hasta aquel momento,
apenas había pisado la corte de los Emperadores,
prefiriendo siempre las chozas de los granjeros
o, en las ciudades, los arrabales de las cortesanas
y las tabernas del muelle en las que disputan los
estibadores.
—¿Me preguntas lo que me has hecho, viejo
Wang-Fô? —prosiguió el Emperador, inclinando
su cuello delgado hacia el anciano que lo escuchaba—.
Voy a decírtelo. Pero como el veneno
ajeno no puede entrar en nosotros, sino por nuestras
nueve aberturas, para ponerte en presencia
de tus culpas deberé recorrer los pasillos de mi
memoria y contarte toda mi vida. Mi padre había
reunido una colección de tus pinturas en la estancia
más escondida de palacio, pues sustentaba
la opinión de que los personajes de los cuadros
deben ser sustraídos a las miradas de los profanos,
en cuya presencia no pueden bajar los ojos.
En aquellas salas me educaron a mí, viejo Wang-
Fô, ya que habían dispuesto una gran soledad a
mi alrededor para permitirme crecer. Con objeto
de evitarle a mi candor las salpicaduras humanas,
habían alejado de mí las agitadas olas de mis futuros
subditos, y a nadie se le permitía pasar ante mi
puerta, por miedo a que la sombra de aquel hombre
o mujer se extendiera hasta mí. Los pocos y
viejos servidores que se me habían concedido se
mostraban lo menos posible; las horas daban
vueltas en círculo; los colores de tus cuadros se
reavivaban con el alba y palidecían con el crepúsculo.
Por las noches, yo los contemplaba
cuando no podía dormir, y durante diez años
consecutivos estuve mirándolos todas las noches.
Durante el día, sentado en una alfombra cuyo
dibujo me sabía de memoria, reposando la palma
de mis manos vacías en mis rodillas de amarilla
seda, soñaba con los goces que me proporcionaría
el porvenir. Me imaginaba al mundo con el país
de Han en medio, semejante al llano monótono
y hueco de la mano surcada por las líneas fatales
de los Cinco Ríos. A su alrededor, el mar donde
nacen los monstruos y, más lejos aún, las montañas
que sostienen el cielo. Y para ayudarme a
imaginar todas esas cosas, yo me valía de tus pinturas.
Me hiciste creer que el mar se parecía a la
vasta capa de agua extendida en tus telas, tan azul
que una piedra al caer no puede por menos de
convertirse en zafiro; que las mujeres se abrían
y se cerraban como las flores, semejantes a las
criaturas que avanzan, empujadas por el viento,
por los senderos de tus jardines, y que los jóvenes
guerreros de delgada cintura que velan en las
fortalezas de las fronteras eran como flechas que
podían traspasarnos el corazón. A los dieciséis
años, vi abrirse las puertas que me separaban del
mundo: subí a la terraza del palacio para mirar las
nubes, pero eran menos hermosas que las de tus
crepúsculos. Pedí mi litera: sacudido por los caminos,
cuyo barro y piedras yo no había previsto,
recorrí las provincias del Imperio sin hallar tus
jardines llenos de mujeres parecidas a luciérnagas,
aquellas mujeres que tú pintabas y cuyo cuerpo
es como un jardín. Los guijarros de las orillas
me asquearon de los océanos; la sangre de los
ajusticiados es menos roja que la granada que se
ve en tus cuadros; los parásitos que hay en los
pueblos me impiden ver la belleza de los arrozales;
la carne de las mujeres vivas me repugna tanto
como la carne muerta que cuelga de los ganchos
en las carnicerías, y la risa soez de mis soldados
me da náuseas. Me has mentido, Wang-Fô, viejo
impostor: el mundo no es más que un amasijo de
manchas confusas, lanzadas al vacío por un pintor
insensato, borradas sin cesar por nuestras lágrimas.
El reino de Han no es el más hermoso de los
reinos y yo no soy el Emperador. El único imperio
sobre el que vale la pena reinar es aquel donde
tú penetras, viejo Wang-Fô, por el camino de las
Mil Curvas y de los Diez Mil Colores. Sólo tú
reinas en paz sobre unas montañas cubiertas por
una nieve que no puede derretirse y sobre unos
campos de narcisos que nunca se marchitan. Y por
eso, Wang-Fô, he buscado el suplicio que iba a
reservarte, a ti cuyos sortilegios han hecho que
me asquee de cuanto poseo y me han hecho desear
lo que jamás podré poseer. Y para encerrarte
en el único calabozo de donde no vas a poder salir,
he decidido que te quemen los ojos, ya que tus
ojos, Wang-Fô, son las dos puertas mágicas que
abren tu reino. Y puesto que tus manos son los
dos caminos, divididos en diez bifurcaciones,
que te llevan al corazón de tu imperio, he dispuesto
que te corten las manos. ¿Me has entendido,
viejo Wang-Fô?
Al escuchar esta sentencia, el discípulo Ling
se arrancó del cinturón un cuchillo mellado y se
precipitó sobre el Emperador. Dos guardias lo
apresaron. El Hijo del Cielo sonrió y añadió con
un suspiro:
—Y te odio también, viejo Wang-Fô, porque
has sabido hacerte amar. Matad a ese perro.
Ling dio un salto para evitar que su sangre
manchase el traje de su maestro. Uno de los soldados
levantó el sable, y la cabeza de Ling se desprendió
de su nuca, semejante a una flor tronchada.
Los servidores se llevaron los restos y Wang-Fô,
desesperado, admiró la hermosa mancha escarlata
que la sangre de su discípulo dejaba en el pavimento
de piedra verde.
El Emperador hizo una seña y dos eunucos
limpiaron los ojos de Wang-Fô.
—Óyeme, viejo Wang-Fô —dijo el Emperador—,
y seca tus lágrimas, pues no es el momento
de llorar. Tus ojos deben permanecer claros, con
el fin de que la poca luz que aún les queda no se
empañe con tu llanto. Ya que no deseo tu muerte
sólo por rencor, ni sólo por crueldad quiero verte
sufrir. Tengo otros proyectos, viejo Wang-Fô.
Poseo, entre la colección de tus obras, una pintura
admirable en donde se reflejan las montañas,
el estuario de los ríos y el mar, infinitamente reducidos,
es verdad, pero con una evidencia que
sobrepasa a la de los objetos mismos, como las figuras
que se miran a través de una esfera. Pero
esta pintura se halla inacabada, Wang-Fô, y tu
obra maestra no es más que un esbozo. Probablemente,
en el momento en que la estabas pintando,
sentado en un valle solitario, te fijaste en un
pájaro que pasaba, o en un niño que perseguía al
pájaro. Y el pico del pájaro o las mejillas del niño
te hicieron olvidar los párpados azules de las olas.
No has terminado las franjas del manto del mar,
ni los cabellos de algas de las rocas. Wang-Fô,
quiero que dediques las horas de luz que aún te
quedan a terminar esta pintura, que encerrará de
esta suerte los últimos secretos acumulados durante
tu larga vida. No me cabe duda de que tus
manos, tan próximas a caer, temblarán sobre la
seda y el infinito penetrará en tu obra por esos
cortes de la desgracia. Ni me cabe duda de que
tus ojos, tan cerca de ser aniquilados, descubrirán
unas relaciones al límite de los sentidos humanos.
Tal es mi proyecto, viejo Wang-Fô, y puedo obligarte
a realizarlo. Si te niegas, antes de cegarte
quemaré todas tus obras y entonces serás como
un padre cuyos hijos han sido todos asesinados y
destruidas sus esperanzas de posteridad. Piensa
más bien, si quieres, que esta última orden es
una consecuencia de mi bondad, pues sé que la
tela es la única amante a quien tú has acariciado.
Y ofrecerte unos pinceles, unos colores y tinta
para ocupar tus últimas horas es lo mismo que
darle una ramera como limosna a un hombre
que va a morir.
A una seña del dedo meñique del Emperador,
dos eunucos trajeron respetuosamente la
pintura inacabada donde Wang-Fô había trazado
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la imagen del cielo y del mar. Wang-Fô se secó
las lágrimas y sonrió, pues aquel apunte le recordaba
su juventud. Todo en él atestiguaba una
frescura de alma a la que ya Wang-Fô no podía
aspirar, pero le faltaba, no obstante, algo, pues en
la época en que la había pintado Wang, todavía
no había contemplado lo bastante las montañas,
ni las rocas que bañan en el mar sus flancos desnudos,
ni tampoco se había empapado lo suficiente
de la tristeza del crepúsculo. Wang-Fô
eligió uno de los pinceles que le presentaba un
esclavo y se puso a extender, sobre el mar inacabado,
amplias pinceladas de azul. Un eunuco, en
cuclillas a sus pies, desleía los colores; hacía esta
tarea bastante mal, y más que nunca Wang-Fô
echó de menos a su discípulo Ling.
Wang empezó por teñir de rosa la punta del
ala de una nube posada en una montaña. Luego
añadió a la superficie del mar unas pequeñas
arrugas que no hacían sino acentuar la impresión
de su serenidad. El pavimento de jade se iba poniendo
singularmente húmedo, pero Wang-Fô,
absorto en su pintura, no advertía que estaba trabajando
sentado en el agua.
La frágil embarcación, agrandada por las pinceladas
del pintor, ocupaba ahora todo el primer
plano del rollo de seda. El ruido acompasado de los
remos se elevó de repente en la distancia, rápido
y ágil como un batir de alas. El ruido se fue acercando,
llenó suavemente toda la sala y luego cesó;
unas gotas temblaban, inmóviles, suspendidas de
los remos del barquero. Hacía mucho tiempo que el
hierro al rojo vivo destinado a quemar los ojos de
Wang se había apagado en el brasero del verdugo.
Con el agua hasta los hombros, los cortesanos,
inmovilizados por la etiqueta, se alzaban sobre la
punta de los pies. El agua llegó por fin a nivel del
corazón imperial. El silencio era tan profundo que
hubiera podido oírse caer las lágrimas.
Era Ling, en efecto. Llevaba puesto su traje
viejo de diario, y su manga derecha aún llevaba la
huella de un enganchón que no había tenido
tiempo de coser aquella mañana, antes de la llegada
de los soldados. Pero lucía alrededor del
cuello una extraña bufanda roja.
Wang-Fô le dijo dulcemente, mientras continuaba
pintando:
—Te creía muerto.
—Estando vos vivo —dijo respetuosamente
Ling—, ¿cómo podría yo morir?
Y ayudó al maestro a subir a la barca. El techo
de jade se reflejaba en el agua, de suerte que Ling
parecía navegar por el interior de una gruta. Las trenzas
de los cortesanos sumergidos ondulaban en la
superficie como serpientes, y la cabeza pálida del
Emperador flotaba como un loto.
—Mira, discípulo mío —dijo melancólicamente
Wang-Fô—. Esos desventurados van a perecer,
si no lo han hecho ya. Yo no sabía que había
bastante agua en el mar para ahogar a un Emperador.
¿Qué podemos hacer?
—No temas nada, Maestro —murmuró el
discípulo—. Pronto se hallarán a pie enjuto, y ni
siquiera recordarán haberse mojado las mangas.
Tan sólo el Emperador conservará en su corazón un
poco de amargor marino. Estas gentes no están
hechas para perderse por el interior de una pintura.
Y añadió:
—La mar está tranquila y el viento es favorable.
Los pájaros marinos están haciendo sus nidos.
Partamos, Maestro, al país de más allá de las olas.
—Partamos —dijo el viejo pintor.
Wang-Fô cogió el timón y Ling se inclinó
sobre los remos. La cadencia de los mismos llenó
de nuevo toda la estancia, firme y regular como el
latido de un corazón. El nivel del agua iba disminuyendo
insensiblemente en torno a las grandes
rocas verticales que volvían a ser columnas.
Muy pronto, tan sólo unos cuantos charcos brillaron
en las depresiones del pavimento de jade.
Los trajes de los cortesanos estaban secos, pero el
Emperador conservaba algunos copos de espuma
en la orla de su manto.
El rollo de seda pintado por Wang-Fô permanecía
sobre una mesita baja. Una barca ocupaba
todo el primer término. Se alejaba poco a poco,
dejando tras ella un delgado surco que volvía a cerrarse
sobre el mar inmóvil. Ya no se distinguía el
rostro de los dos hombres sentados en la barca,
pero aún podía verse la bufanda roja de Ling y la
barba de Wang-Fô, que flotaba al viento.
La pulsación de los remos fue debilitándose y
luego cesó, borrada por la distancia. El Emperador,
inclinado hacia delante, con la mano a modo de visera
delante de los ojos, contemplaba alejarse la barca
de Wang-Fô, que ya no era más que una mancha
imperceptible en la palidez del crepúsculo. Un vaho
de oro se elevó, desplegándose sobre el mar. Finalmente,
la barca viró en derredor a una roca que cerraba
la entrada a la alta mar; cayó sobre ella la sombra
del acantilado; borróse el surco de la desierta
superficie y el pintor Wang-Fô y su discípulo Ling
desaparecieron para siempre en aquel mar de jade
azul que Wang-Fô acababa de inventar.
